Dentro de las páginas, entre los renglones, que son veredas invisibles, caminando y chapoteando por entre las palabras, discurre la vida,  charcos que se balancean y se mecen según la brisa que trae y se lleva espacios que son tiempos o tiempos que se abren en espacios.

Fuera, en las afueras de las páginas, el autor no existe, es sólo un silencio vacío, roto, un mundo inerme, que deambula perdido, sorteando escombros de palabras no escritas, una búsqueda incansable dentro de las páginas en blanco, desnudas, donde late la vida que aún no ha nacido y que quiere nacer.