Una noche sobre tu almohada
sentí que un sueño dulce
caía despeñado hasta tu sonrisa.
Allí, con un suspiro indeleble
me lo arrebataste y lo hiciste tuyo.
Desde entonces creo
que tus labios los pintan
mis deseos de besarte.

S-25. Poesía. 1999. 58 páginas. Ilustrado. ISBN: 84-88671-70-9. 3'01.

MARÍA TRISTE Y EL CUENTACUENTOS
Óscar Sotillos López

Esta es una historia de una mujer que tenía muchos dolores por dentro, pero no podía llorar porque tenía obturado el conducto que lleva las lágrimas a los ojos, y se fueron todas a los pechos que se hicieron grandes y puntiagudos como globos. María triste, que así la bautizaron los chiquillos del lugar, habita en el arrabal de Barcelona. Aquí fue donde me pareció verla por vez primera hace un par de años, cuando por fin me mudé al chino. Pero jamás la llegué a alcanzar, siempre escurridiza y silenciosa, paseando su misteriosa pena por los empedrados del barrio.

S-26. Narrativa. 1999. 106 páginas. (1ª reimpresión). ISBN: 84-88671-66-0. 3'01 €.

CONVERSACIONES
Jorge Alejandro Camacho

MAL DE AMORES

Odio a una muchacha
porque me abre su alma
y me cierra sus piernas.

A otra,
porque me cierra su alma
aunque me abre sus piernas.

También a una tercera
que me abre todo,
pero no me resulta interesante.

La cuarta no abre nada.

S-27. Poesía. 1999. 50 páginas. Ilustrado. ISBN: 84-88671-67-9. 3'01 €.

CEREZAS PÚRPURAS ANTE EL ESPEJO DIÁFANO
José Luis Javaloyes Núñez

EL ODIO SIN CAUSA

El Señor de la Guerra escupió sobre una piedra con odio perdido incluso por lo inerte...
Él, el poderoso creador de la muerte, cuya espada considera débil y ocioso, dejar vivir a su enemigo.. Se hace Noble llamar... ¡Cómo si hubiese nobleza en el infierno! Donde Su Propio Odio le consume el pecho como un fuego que ciega, turba y confunde su ofuscado cerebro, y por su destreza con arco y sable se cree poderoso, él que no es dueño de encausar su propia vida en la prudencia. Él, que no sabría calmar el llanto, ni curar una herida a quien, predilecto suyo, la padece.

S-28. Prosa-poética. 1999. 46 páginas. Ilustrado. ISBN: 84-88671-68-7. 3'01 €.

POESÍA PARA LA MÚSICA
Fátima Falcón

QUÉ DIFÍCIL ES

Qué diícil es quererte tanto,
vivir sin tu amor, tener presente
en cada instante, a cada paso, ese retrato
de tus ojos sin tenerte.
Qué difícil es ahogar el llanto,
y arrastrarte a mi memoria a cada rato
para besar el recuerdo de tu boca
y acariciar la forma de tu sombra.
Qué difícil es quererte a ti,
confundirte con el aire, con el agua.
Qué difícil es querete así
intentando fundirte en esta fragua.

S-29. Poesía. 1999. 86 páginas. ISBN: 84-88671-69-5. 3'01 €. AGOTADO

EPISODIOS SUPRIMIDOS DEL MANUSCRITO G
Héctor Torres

El calor de esa apretada noche de mayo había desvelado a la señora de Bastidas. Algunas contrariedades de su intensa vida social generaban ese enojoso malestar con más perturbaciones de lo que la elegancia aconsejaba. Por estar atravesando una etapa particularmente prolífica de su insomnio, había adquirido, desde hace algunas semanas, el inusual hábito de sentarse frente a la ventana para ver su pedacito de mundo mantener un orden secreto. Gustaba de contemplar la escena palpitante y misteriosa que deparaba la calle. El perro vagabundo, el viento atropellando bolsas, el vehículo sonámbulo, adquirían a esa hora dimensiones extraordinarias.
El corazón le dio un tirón en el pecho ante un suceso que, por lejano a su cotidianidad, le resultó casi inverosímil. Con el sibilino sigilo de los gatos, una misteriosa sombra acababa de atravesar la verja de la casa. Su reacción natural fue -por supuesto- despertar a su esposo; pero no lograba articular palabra. Presionó con fuerza su boca con ambas manos cuando, en la confusión que ahora estallaba, una orden de gritar (salida de su terror) contradijo a otra de no alertar al invasor (salida de su prudencia). Presenció aterrada cómo la sombra silente se dirigía hacia la entrada de la casa y se perdía de vista bajo su ventana...

S-30. Narrativa. 1999. 68 páginas. ISBN: 84-88671-64-4. 3'01 €.

HUELLAS DE TORTUGA
Víctor Meza Hernández

ENCUENTRO PARA SIEMPRE EN UNA ISLA VOLCANICA

Día del Encuentro
Nací en tierras y aguas cálidas, pero un trance atávico siempre me arrastró hacia costas que no me eran familiares; hacia aguas sin playas, hacia playas
de arenas gruesas, hacia acantilados grises...
A pesar de ese mi destino, he seguido nadando con persistencia en el tiempo tratando de evadir los designios del mar...
Le he pedido al Dios Tortuga un objetivo que atenúe mi ansiedad y sueño con caminos hermosos, sólo que Él me recuerda que: «Los caminos hermosos son trampas a los distraídos, a los incautos y a los simples».
Uno de esos días de no buscar, que son los mejores para encontrar; el acantilado de una isla volcánica del otro océano se abrió en dos descubriendo
una diminuta playa que más allá de ella dejaba ver un manto fino y verde. Allí divisé una silueta, montada en el horizonte, soñaba...
La silueta y yo nos alcanzamos el corazón con la mirada... y así fue que encontré compañera en tierras y aguas que no eran mías.

S-31. Poesía. 1999. 50 páginas. ( Ilustraciones de Conchy Franchy) ISBN: 84-88671-72-5. 3'01 €.

CUENTA CONMIGO
Varios autores ( Óscar Sotillos, Miguel Teruelo de Luis ,Carlos Pereira, Carlos Muñoz, Marta Felipe, Enrique Hernández, Silvia Savater, Carlos Suñer, Conrado Lamagrande, Maite Valderas y Sebastián García)

Esta es la historia de “CUENTA CONMIGO”...

I.-EL PROGRAMA
Sus orígenes y probablemente el de otros muchos que aún están por publicar se remontan a 1994. Fue en ese año cuando el entonces director de M-80 Radio, Javier Pons, me propuso la elaboración de un programa que cubriera dos horas de la franja nocturna. De entre todas las ideas presentadas, a Javier le gustó “la de los cuentos”. Realizadas las maquetas oportunas y tras limar por aquí y añadir por allá, “Cuento Contigo” quedó listo para su emisión y de la mañana a la noche, me convertí en aprendiz de cuentacuentos.
Con el objetivo de entretener, “Cuento Contigo” ha recuperado la tradición oral de este género (en ningún caso menor) y desde entonces ha llenado las noches de los domingos de estrellas fugaces que muchas veces sorprenden y otras nos deslumbran. Por el programa han llovido durante todos estos años pequeñas piezas inéditas cuyo valor más preciado estriba en su procedencia: los cuentistas son artesanos anónimos, gente que por primera vez comparte con desconocidos sus sentimientos más íntimos, oyentes que se emocionan escuchando sus palabras, pero sobre todo sabiendo que en ese momento miles de personas más están haciendo lo mismo.

II.-LA EDITORIAL
En cierta ocasión, entre todas las cartas recibidas, llegó una desde Tenerife que me pareció especialmente interesante. La firmaba Tito Expósito (a quien no tengo el gusto de conocer personalmente) y ponía a disposición de los oyentes del programa la editorial “Baile del Sol” para que aquellos que lo desearan remitieran sus cuentos que se publicarían de forma gratuita. Pensé entonces en todos esos escritores aficionados que en sus cartas me confesaban que ésta era su mayor ilusión, recordé en ese momento a los que pensaban que “publicar” era un “sueño imposible”. Agradecí, en nombre de todos ellos esta singular propuesta, y no dudé un instante en difundirla durante uno de los domingos de “Cuento Contigo”.

III.-LOS AUTORES
Tampoco tuvieron dudas los doce autores de este libro. Doce jóvenes narradores con estudios y actividades dispares que comparten sin embargo una misma afición: todos ellos disfrutan enfrentándose al papel (o a la pantalla) en blanco. Escribiendo demuestran que sus palabras pueden también brillar con luz propia y que en algunos casos nada tienen que envidiar a las grandes constelaciones ya consagradas del firmamento literario. Los doce autores (tres mujeres y nueve hombres) se presentan aquí sin padrinos ni recomendaciones. Sus nombres no aparecen en los libros de literatura, y su obra no engrosa las estanterías de bibliotecas y librerías; pero todos conocen muy bien el arte de unir palabras (o el de crear imágenes en uno de los casos). Dominan el difícil reto de contar buenas historias y lo hacen con la brevedad e intensidad que requiere el género.

IV.-EL LIBRO
Estaba claro que ninguno de ellos podía perder esta magnífica oportunidad que les ofrecía la editorial “Baile del Sol”. Más de un año se ha empleado en este proyecto, recabando datos, corrigiendo cuentos... y ahora, por fin, se ha hecho realidad. Esta realidad se llama CUENTA CONMIGO, una invitación a que todos los que lo deseen abran sus páginas y se conviertan en el personaje más importante de la literatura: el lector.
...Y colorín colorado “Cuenta Conmigo” no ha hecho más que empezar
Alicia Sánchez Gómez
(Periodista, directora y presentadora de “Cuento Contigo”)

S-32. Narrativa. 2000. 82 páginas. (Comic de Jesús M. López) ISBN: 84-88671-73-3. 3'01 €.

7 DÍAS DE ENERO
Albert Herranz Hammer

La lluvia caía fina sobre las enlodadas calles.
Formando irregulares manzanas las chabolas de los obreros se alineaban hasta formar un pequeño suburbio entorno a la fábrica textil. La fábrica se erguía en el centro, era una mole gris. Una montaña, de cuya cima normalmente se desprendían densas humaredas negras. Hoy, sin embargo, la fina capa de lluvia dejaba entrever una masa gris, callada, muerta.
En los míseros barracones los obreros se reunían y hacían comidas colectivas. Los alimentos debían durar el mayor tiempo posible. La consigna era, desde la mañana del anterior día, resistir. El motivo: la huelga indefinida.
La huelga, salvaje según los periódicos burgueses, tenía como objetivo impedir que el nuevo presidente del Consejo de Administración cerrara la fábrica, y la trasladara a otro lugar. Los motivos aducidos eran de rentabilidad. Una rentabilidad que condenaría a los obreros, no a la miseria en la que vivían, sino a morir de hambre.
Era el segundo día de huelga...

El café humeante perfumaba aquel ambiente cerrado y lleno de papeles pringosos. El inspector amaba estos momentos de paz, era una especie de tregua entre el traumático despertar de cada día -a las seis de la mañana- y el ingente trabajo que le esperaba en la oficina. Aquella semana se presentaba especialmente conflictiva: una huelga indefinida, ya entrando en su tercer día, de los trabajadores textiles, y el supuesto asesinato del industrial Pedro Justo, presidente del Consejo de Administración de la fábrica textil. Dobló el periódico de tal forma que, por la mitad, cupiera en la mesa, entre los papeles, la taza de café y el paquete de los bollitos. Tosió y frunció el ceño, el posible asesinato de Pedro justo podría estar relacionado con la huelga, y no sólo él se había dado cuenta de esa conexión. Su vista siguió los aún húmedos titulares en tinta negra, y se hundió en la lectura del artículo que anunciaba:
PEDRO JUSTO ASESINADO VILMENTE

S-33. Narrativa. 1999. 72 páginas. ISBN: 84-88671-74-1. 3'01 €

CUENTOS CON CHINCHETAS
Miguel Teruelo de Luis

EL ÚLTIMO NIÑO

Anoche soñé que regresaba a Manderley
de nuevo. Pero yo nunca he estado en
Manderley. Ese es mi pequeño problema. Recuerdo cosas que no debería recordar, porque nunca las he visto, nunca las he vivido.
Y sin embargo era Manderley, sin duda, la gran mansión de aquella película que vi de pequeño (cómo se llamaba... ah, sí, Rebecca, de Hitchcock). Y sin duda yo había estado allí. Solo que nunca había podido estar allí, porque ese lugar no existe, era tan solo el decorado de una película. Pero estuve allí. Y también recuerdo haber presenciado el gran incendio de Atlanta de hace casi dos siglos, acompañado de Scarlett O’Hara, y en aquel pueblecillo que se arruinó por dar la bienvenida a un yanqui llamado mr. Marshall, y haber luchado en un planeta -que no era este- contra una especie alienígena aficionada a reventar estómagos, acompañado de una chica y un gato. El problema es que todo esto pasó, o bien mucho antes de que yo naciera, o bien pasará mucho después, y por tanto no lo puedo recordar.
Los médicos dicen que tengo demasiada imaginación, que tengo un tornillo de menos, o una tuerca de más. No voy a discutirlo, pero lo dudo. Y es que no solo recuerdo cosas del cine o de la tele. A veces, recuerdo cosas que veré. Flash-backs de dejà-vu. Recuerdo vivamente haber paseado por una ciudad de esmeraldas acompañado de un espantapájaros cantarín cuando era pequeño, mucho antes de oír hablar del país de Oz, y ahora mismo recuerdo el final de Goldeneye (el malo muere aplastado por una antena parabólica gigante). He quedado con mis amigos para ir a verla mañana.
A veces esto me preocupa. Pero luego pienso que ya debería estar acostumbrado a las cosas raras. Después de todo, soy el último de los niños de Elm Street.

S-34. Narrativa. 1999. 52 páginas. ISBN: 84-88671-78-4. 3'01 €.

LOS TÍTERES
Jorge Gómez Jiménez

Óscar Tinedo y Marlon Castellanos del Tejar fueron, un año cuya determinación poca importancia tiene para el desarrollo de la historia, dos de los más brillantes catedráticos de la Escuela de Letras de la universidad. Además, cada uno era el más encarnizado crítico del otro, si bien decir crítico sólo disfrazaba el término más preciso de enemigo; y sus diferencias en el campo humanístico habían desembocado en una agria brecha entre ambos. Durante aquella época, sus discusiones, acusaciones recíprocas, intentos de desprestigio y devastadoras polémicas fueron el pasto predilecto del ganado intelectual que los circundaba. Cada uno acomodaba sus ideas para que aparecieran como indetenibles refutaciones de las del contrario, alcanzando la paranoia de emitir juicios acordes con los del rival para impedirle a éste cualquier eventual reacción. A pesar de todo, la sempiterna enemistad fue conducida con mucha altura por ambos hasta donde les fue posible, hasta donde el desborde de sus propias fuerzas se los permitió.
El desborde sobrevino un día desafortunado, durante un coloquio en una sociedad literaria cuyo director tuvo la fatídica idea de enfrentar directamente a Tinedo y Castellanos del Tejar como miembros del panel. Al principio la cordura se mantuvo, pero al final, un final intempestivo, Castellanos del Tejar -a una sarcástica provocación de Tinedo- saltó de su silla y, para estupor del público y de los demás panelistas, le dirigió a su adversario la amenaza de una muerte vil.
El suceso fue deplorado por los medios intelectuales, aprovechado por los diarios, reído por el populacho y desdeñado por Tinedo, quien lo atribuyó a «algún desequilibrio síquico» de Castellanos del Tejar. El propio Castellanos del Tejar admitió haberse alterado más de lo prudente, pero afirmó para su descargo detestar las «bromas pesadas» de Tinedo. Lo cierto es que, aparentemente a raíz del hecho, Castellanos del Tejar no se dejó ver por algunos días en la universidad. No contestaba el teléfono y las notas dejadas en la puerta de su apartamento no recibieron contestación alguna de parte suya. Sus amigos más cercanos no lo encontraron en las tascas que frecuentaba y su ex esposa, con quien mantenía relaciones posmaritales bastante notorias, en lugar de informar de su paradero pedía le informaran a ella. Entre los amigos de Oscar Tinedo se regó la suposición de que Castellanos del Tejar preparaba el cumplimiento de su amenaza, y pronto empezaron a sugerirle que se cuidara y a ofrecerle armas de cualquier filo o calibre, pero él seguía en su voluntario desapego a la precaución porque, decía, no creía que Castellanos del Tejar fuera capaz realmente de hacer algo así. No obstante, Tinedo guardaba para sí fuertes aprensiones de lo que pudiera estar maquinando su adversario desde la penumbra.
Una noche, cerca de las doce, yendo hacia su casa, Tinedo fue interceptado por Castellanos del Tejar en persona. Tenía aspecto descuidado y llevaba consigo un bolso muy pesado. Tinedo se le enfrentó esperando lo peor, pero Castellanos del Tejar le aseguró que no venía a agredirlo sino, por el contrario, a mostrarle algo que podría unirlos en torno a un objetivo común.
Después de una pequeña pero tirante conversación, Tinedo se dejó acompañar hasta su casa por Castellanos del Tejar, cuya facha de enajenado inspiraba en aquél una ...

S-35. Narrativa. 1999. 54 páginas. ISBN: 84-88671-82-2. 3'01 €.

TRAS LA ENORME HILERA DE CASAS AMARILLAS
Orlando Cova

UN SEÑOR QUE VENDE SUEÑOS
Irrumpe en mi casa
insolente y descarado
un señor que vende sueños.
Va vestido de gris
y fuma tabaco rubio
a penas pronuncia palabra.
Pero de sus manos salta
invisible
el sortilegio que revive lo olvidado
transformándolo todo en calles
pasos
y risas
que se multiplican
sin parar.
Si no fuera por los neones
y los coches
que recoren
las autopistas a toda prisa
diría que es Dios
que intenta rehacer el mundo.
Pero Dios está cobrando el paro
desde hace milenios
y yo tomando diazepam
desde no me acuerdo cuando...
Así
todo este hombre insiste
con voz firme:
Al fondo
tras la enorme hilera de casas amarillas
se mueve el mar constante
con su gigantesca sonrisa azul.

S-36. Poesía. 1999. 50 páginas. Ilustrado. ISBN: 84-88671-85-7. 3'01 €

DE BARRANCOS Y CONJUROS
Lorenzo Croissier

Lorenzo se perdió un día por las puertas canelas del tiempo y volvió con un tambor y con siete cuentos que permanecen.
Hoy nos sigue haciendo esos cuentos a todos. Esos siete discursos en nuestro particular idioma, siete palabras que no están solas, que no caen en el suelo para desaparecer sino para quedarse bailando. Estos siete cuentos hablan al oido de todos desde la boca del uno que somos. Son siete miradas a lo profundo del bosque desde el árbol que se sabe parte del monte, el tambor que llevan dentro suena y su ritmo es global porque es el corazón quien marca y es el corazón quien lleva el auténtico timón al planeta a través de las estrellas.
Estos cuentos se escribieron desde la oralidad y la fantasía en años difíciles, mil novecientos ochenta y uno y mil novecientos ochenta y dos, los primeros del crecimiento como autor enraizado en su paisaje. Ese paisaje, éste, tiene tras sí otro, luego otro y otro más hasta constituir un horizonte desde donde se divisa el mundo. Cuando esta voz se dirige al mundo está lleno de sorpresa por lo que se encuentra y de verguenza por la mentira que se le desvela. Habla de lo que fuimos, de lo que ha pasado con nosotros y entre nosotros en medio de la noche impuesta, entre loas sombras que hace una luna con su sonrisa de tirano, esa que no nos deja dar con el día, la que no nos deja reconocernos como hijos del sol.

S-37. Narrativa. 2000. 60 páginas. ISBN: 84-88671-86-5. 3'01 € AGOTADO

FIN DE LA LEY
Dulce Díaz Marrero

FIN DE LA LEY

La confusión del orden establecido de antemano
por las autoridades competentes
y el orden ocasionado
por los jinetes amparados bajo la noche.
Es la paz y la armonía.
La sed es bien adicionada por el alcohol
que se escapa a borbotones de una botella rota,
que ennegrece los estómagos,
bordeando las alcantarillas de agua sucia
y yendo a mezclarse finalmente
con el perfume barato de las meretrices de turno.
Hay que vengar la guerra que padeció Al Capone
tras los cristales antibala de un Rolls Royce lujoso,
que escondía en su motor apiñadas cajas de whisky.

S-38. Poesía/Narrativa. 2000. 86 páginas. ISBN: 84-88671-87-3. 3'01 €. AGOTADO

TRAZOS CREPUSCULARES
Francisco J. Macías Martín

Si te amo no es por magia,
ni siquiera por un hecho trascendente.
Yo te quiero por el aire que respiras,
yo te quiero por el cielo que iluminas,
por la eterna desnudez de tu presencia.
No preguntes las razones inmediatas,
si te amo es ahora, no hay pasado,
no hay futuro y, sin embargo,
tu amor es lo más eterno que conozco.
Compañera, amiga siempre,
¡cómo hacer estos versos expresivos,
cuáles serían las metáforas precisas,
dónde están las palabras indicadas
para romper mis silencios egoístas!
Tantas cosas que decirte se me escapan
ahuyentadas, temerosas, inexactas,
incapaces y siempre indignas
de ser puestas a los pies de tu mirada.

S-39. Poesía. 2000. 50 páginas. (Ilustraciones de Idir Expósito) ISBN: 84-88671-88-1. 3'01 €.

LA FRACTURA
Mauricio Santiago de Irazábal

Tristán se sometía ese día al talante de la temporada. Reserva en sus labios, evocaciones que se acumulaban detrás de sus ojos, algunos pensamientos sin pretensiones y la misma mecánica con la cuál preparaba siempre su café. Era invierno.
Cristina, aún somnolienta, entró en la cocina. Utilizó también sus manos para repetir los pasos que la llevarían a consumir su primer té de la mañana. Y esto antes de dirigirse a Tristán con unos "buenos días"perezoso, monótono, habitual.
La radio se añadió a ellos con noticias qui ni uno de los dos, sentados ya a la mesa, escuchaba en realidad.
Algunas indagaciones calcadas fueron trocadas sobre lo que harían de sus jornadas.
-Me voy a bañar que me coge el día.
Cristina acompañó la salida de un cigarrillo que fumó sin prisa. Los pronósticos prometían un frío irracional según el periodista cosa que corroboró al ver caer a través de la ventana nieve pesada, gruesa.
Sorbió su té sin reflexión ninguna, sin azucar tampoco. Se sirvió de nuevo agua caliente. El sobre soltó lo que restaba para teñir de ámbar la bebida.
Llevándosela a la boca, inclinando el borde que tocó los labios, el pocillo estalló en pedazos.
Una queja, un ¿qué pasa?, lejano y húmedo. Cristina testimoniando el rojo que las yemas de los dedos le traían. Su mentón mojado.
La nieve siguió bajando.

S-40. Narrativa. 2001. 54 páginas. ISBN: 84-88671-89-X. 3'01 €.

FROZEN DOVE HOTEL
Miguel Ángel Galindo

Frozen Dove Hotel (Hotel de la Paloma Congelada) es un texto fresco reconstruido una y otra vez. Recopila vivencias y significados llevados, siempre, al extremo imaginario. Es un texto que viaja por distintos puntos claves en el oscuro mundo de la poesía de los años 90: Jerusalén, Estambul, Chicago, etc. Recompone finalmente un cuerpo decididamente ‘beat’ con claras intenciones narrativas. La muerte, la estética, el rencor y la cinematografía, metáfora de la vida, son los temas fundamentales. No deja clara la relación existente entre la utopía y la vitalidad renmacentista. Si se opone frontal-mente a su emparejamiento. O casi. Recupera la voz y la pose de los poetas malditos, como maldito es el talante que versa sobre la dificultad de las relaciones sociales.

S-41. Poesía. 2000. 62 páginas. ISBN: 84-88671-90-3. 3'01 €.

PAVANA PARA UNA REINA HERIDA
José Luis Afonso

PAVANA PARA UNA REINA HERIDA

La neblina poblaba la ciudad; sobre la sucesión de calles no se levantaba ninguna esperanza. Miguel iba a la deriva e intentaba escapar de la arrasante lluvia.
Había llegado una noche más, donde los terrores se acercaban con el café, los amantes del mundo se unían, los asesinos acechaban en las esquinas, las prostitutas hacían calle, los borrachos se pegaban a la botella, los exhibicionistas lanzaban penes al aire, y algunos enamorados dibujaban un corazón de navaja en una farola del parque.
Miguel buscó un espacio libre en aquel acogedor bar, donde poder sumergirse, hundido de hombros, detrás de una botella, con su crecido bigote y su barba escasa, que se dejaba de afeitar mientras se desarrollaba su deseo de mujer.
En las noches de frío y soledad cambiaba las curvas de una mujer por las de una botella. Entre curvas andaba el juego y su vida era una gran curva descendiente, valor caído en la telaraña de su barba y bigote, los ojos extraviados en busca de algo de claridad en una noche de sueño.
Su cuerpo se transformaba en un camaleón que cambiaba de color según los estados de ánimo. El alcohol profundizaba en su organismo y enrojecía su pálida cara. El palique fácil llenaba la mesa de saliva, gente y animación.
Pronto se formó el corro y la algarabía, una vez más en el bar, un rato para matar el tiempo de la mejor manera posible. Dulces conversaciones intrascen-dentes dentro de su trascendencia, confundía el contenido con el continente y buscaba algún resquicio de amor en los ojos de la interlocutora.
Necesitaba la fórmula mágica de romper las barreras de la incomunicación. Amaba en silencio o a gritos; intentaba conseguir, en aquella fría noche lagunera, la solución esporádica a los problemas de la oscuridad.
Se sentía esclavo del sexo, prisionero de la mujer, por ese continuo deseo que le atosigaba. Formaba un nudo creciente en su cerebro, con la mente embotada, que obsesionantemente invocaba una llamada a la carne.
En aquel sábado lluvioso, el bar parecía un mercado de sexo, cada uno exponiendo su propio material.
Buenas aldabas las de aquella tía de la esquina; con aquella otra no quería saber nada, fue terrible aquella ocasión en que esa muchacha de cara viciosa y complaciente amenazó con perturbar de forma irreparable sus articulaciones.
Podía aventurarse a la búsqueda de una nueva experiencia, quizás con aquella rosa sangrante en medio de la bruma de vapor humano y humo de cigarrillos number one en cualquier sitio. O tratar de traer al redil a aquella muchacha que se creía lesbiana por un par de desengaños amorosos. Pero no estaba él para salvador de almas; ya tenía bastante con aguantar su propia insidiosa presencia.
Necesitaba revitalizar su cuerpo con la voluptuosidad del sexo satisfecho. Aunque, como en tantas otras ocasiones, habría que conformarse con lo que se ofreciera.
Sus ojos de buitre nocturno bien abiertos, en la gran pajarería del bar, incluso con panteras disfrazadas de cándidas palomas...

S-42. Narrativa. 2000. 62 páginas. ISBN: 84-88671-95-4. 3'01 €.

AQUÍ ABAJO HERMANO, HAY UN PARAÍSO
Julián Sánchez Caramazana

MIRADAS PERDIDAS ENTRE BALDOSAS

Dos seres diferentes. Dos cuerpos entre basura en las letrinas del water de caballeros. Ella le mira. Él la mira. Se miran. Se contemplan. Odio y pasión incomprensible. Él y ella se miran. Los dos chillan. Él sangra por el costado donde ella le ha incado sus dientes. Voraz bocado bien dirigido en defensa de sus crías paridas entre baldosas.
Ella huye por las letrinas hasta la tierra, agua sucia, cagadas, miseria miserable, fiebre, enfermedades, abortos, meados y mentiras del bienestar social. En un retrete del Metro un hombre y una rata se miran. Dos seres opuestos, dos sexos. Los dos chillan. Ella defendiéndose insaciable, él de dolor. Miradas ya gélidas, perdidas.

S-43. Narrativa. 2000. 50 páginas. ISBN: 84-88671-96-2. 3'01 €.

CONVERSACIONES CON EL YO
Armando Rivero

Suburbio I

Fue en un suburbio
víctima yo de la noche.
Se acercó a mí
un joven borracho.

Me miró
y
Me susurró: “Asesino”

Se referiría al tequila
que colgaba de mis ojos,
se referiría al corazón
que deposité en el mostrador.

¿Quién conoce el infierno
donde nos demoramos?
Ya desnudo el desorden
seremos los próximos invitados.
Nos corroe un viento de imperfecciones.

Primer comienzo

Yo: ¿Sabéis en verdad lo que habita en los gritos...?
Yo os diré.
Son vacíos
Y los vientos muertos soplan,
varían según su intensidad y contenido,
las canciones adultas
nombran rincones y tesoros...
Y otros...
mueren en las bañeras
a las tantas de la madrugada
y sin una gota de sangre en el agua...
¿Quién compone los gritos?
Lo que contengan
¿Y qué llevan?
Llevan dolor
y pueden llevar alegría,
horror y lo que se les antoje decir... cambiemos.
Alguien me advirtió... (silencio pensativo)

(después babia)

S-44. Teatro. 2000. 50 páginas. ISBN: 84-88671-98-9. 3'01 €. AGOTADO

LA CENA
Carlos Suñer

...Clemente, mi hermano padre, intentó encontrar la paz en Dios (y, tomándole la mano, lo santigua), pero acabó arrancando del Evangelio las parábolas contrarias a la riqueza. Dona, la respetable (agita sus brazos como saludanto), tantas veces contó billetes en la oscuridad que se le fue la vista (y pasa una mano frente a sus ojos) y, a cambio, dice ver las almas (deja sobre su cabeza la tapa de una cacerola y da sobre ella un golpecito). Toda una mujer... Y aquí, María, la dulce; dos bodas, dos tragedias (toma una servilleta bordada y la coloca contra su rostro), bella esposa ayer, triste viuda hoy; a la pobre sus maridos sólo le han dejado sus fortunas.
Aquí tienes padre, tu descendencia. De mi prefiero callar de tanto hablar de ellos. Esta es mi noche; la noche que quiero. Esta es mi obra, la cena. Su última cena. Escúchales (y marchándose por la derecha da una plamada que activa a sus hermanos).

S-45. Teatro. 2000. 90 páginas. ISBN: 84-95309-07-6. 3'01 €.

AMANECER EN GRANADA/ARMONÍA MARINA/ÍTALO
María Concepción Hernández

Ya tu aliento y tus palabras cuelgan en el aire, y tus pasos no se oyen en la calzada donde nada circula.

¿Por qué me dueles tanto? Me acerco a la orilla a mirarte, mar, y a buscar los pasos que se fueron y que aún no han vuelto y que dentro de mí, retumban.

Hasta el viento se ha parado para averiguar dónde estás, para saber cuándo vuelves, para esperarte a la orilla y no dejarte marchar más.

Desliza en mis oídos palabras de certeza.

S-46. Poesía. 2001. 80 páginas. 2º reimpresión. ISBN: 84-95309-08-4. 3'01 €.

RETORNO A LA MAGIA
Francisco Tray Bousoño

Cuando la bocana del puerto de Santa Cruz de Santiago de Tenerife, acicalada con la ermitaña y guiñadora farola, apareció ante los ojos de los pocos atrevidos que aún resistían en la cubierta del 'Mariquilla', se oyó un profundo respiro de alivio.
Algunos casi susurando las palabras, dijeron: ¡por fin llegamos!
El pequeño buque se había movido más que uun saco de ratones. Los semblantes de casi todos los viajeros, daban auténtica grima y estaban más blancos que el papel.
Las olas, pues había un temporal tremendo, zarandearon la nave como si fuera una cáscara de nuez, hasta poco antes de llegar al porteño refugio. En penetrante olor a gasoil y pintura que había en los camarotes, allá abajo en el sollado, había acabado con las pocas reservas estomacales de casi todos los que ahora yacían, desmadejadamente y exhaustos, en las hacinadas literas dobles. Ya no podían arrojar más. El aroma, más bien el pestazo a todo tipo de menús, ascendía por la empinada y larga escalera hasta la cubierta, hiriendo las pituitarias de los que estaban en situación de poder olerlo y, que no eran muchos...

S-47. Narrativa. 2000. 146 páginas. ISBN: 84-95309-09-2. 3'01 €. AGOTADO

YA NADA ES IGUAL
Balbina Rivero

Una ambiciosa mirada de gran sensibilidad que refleja en sus breves relatos muchas de las inquietudes, certezas e incertidumbres que nos envuelven y asechan a lo largo de la vida,
Rolando Díaz

S-48. Narrativa. 2001. 132 páginas. ISBN: 84-95309-10-6. 3'01 €.

HEREDAD
Guillermo López Borges

AUTUMN
Anida mi hambre
en tu ropa breve
se arropa mi ansia

Se erige el templo
sobre las recias columnas
me confunde aún el mármol
Roma construye el deseo
a la altura de sus cielos

Levanta el techo
donde mi vida no alcanza
¿habitará la bestia
en esta fuerte morada?

O,

Se erige mi hambre
sobre las recias columnas
a la altura del deseo
donde la bestia me alcanza.

S-49. Poesíaa. 2001. 146 páginas. ISBN: 84-95309-10-6. 3'01 €.